Le plus déconcertant est de devoir marcher sur cette mer de vinyles. Mais d'abord on s'engouffre dans une énorme ouverture carrée à coté de l'affiche Sonic Youth etc.: Sensational fix dans l'ancienne base sous-marine sur le port de St Nazaire. Bloc de béton gigantesque. Les tonnes de bombes alliées déversées sur son toit durant la guerre ont à peine égratigné le béton. Aujourd'hui avec le temps il se craquèle mais la masse du bâtiment impressionne toujours.On se retrouve sous le béton, à l'intérieur, avec cette porte ouverte et ce vague panneau avec une flèche indiquant Sonic Youth. La porte donne sur une pièce dont le sol est recouvert de vinyles (de tout, London Town de McCartney en passant par Fleetwood mac, Elvis, Jerry Lee Lewis, des B.O, Gerry Rafferty, Boston, de la muzak d'ascenseurs...).
Et on reste interdit devant cette pièce, devant cette porte. Est-ce bien là?. On regarde il n'y a pas d'autre indication. Rien. Juste cette porte ouverte. De l'autre coté de la pièce on entraperçoit l'exposition, des gens, confirmant que c'est là le passage à emprunter pour pénétrer à l'intérieur.
Alors doucement on fait un pas, puis un autre, le plus délicatement possible comme si on ne voulait pas écraser ces galettes noires. Les disques glissent un peu, le sol est mouvant, ondulant. On se sent presque en faute, les pieds sur ces disques.
A l'intérieur, les photos superbes d'Allen Ginsberg et les dessins originaux de Raymond Pettibon valent quasiment à eux seuls la visite. Un beau film sur Lee Ranaldo aussi en train de torturer sa guitare au dos de laquelle figure une étiquette proclamant en grosses lettres "NOISE". C'est d'ailleurs ce qu'il fait au travers de ses pédales.
Lydia Lunch dans Death valley 69. Tout et n'importe quoi. Une copie Soviétique de Daydream nation imitant maladroitement la pochette originale avec une simple photo d'une bougie bleue (pourquoi bleue?). De beaux dessins géométriques de Glenn Branca. De superbes pastels de Kim Gordon rappelant des portraits de Marlène Dumas. On en passe...
Au final ressortir et à nouveau fouler les 5 000 vinyles de Christian Marclay étalés là, en vrac, par terre. Et encore cette impression de sacrilège, de profanation. Fascinant.
