On est le 11 janvier. On a volé l'hiver. Ou il s'est enfui. Loin. Comme dégoûté.
J'ai regardé. L'année dernière il y avait du brouillard le 11 janvier. J'ai souri en relisant ça. Ces frôlements presque imperceptibles, voilés, du bout des doigts...
C'est une journée volée aujourd'hui. J'ai eu cette impression. Les RTT en milieu de semaine ont cette saveur spéciale au parfum d'usurpation. Une paresse doublement appréciée. J'ai laissé mes doigts traîner sur le piano, sur la guitare, des fausses notes en dilettante. Au premier sens du terme. Mis des disques (plein), écouté un pianiste Suédois (décidemment), réussi à trouver (enfin je l'espère) Les musiciens de jazz et leurs trois voeux. Mis Monk, choix logique. Une envie de piano jazz, comme ça, depuis quelques jours déjà. Langueurs appuyées ou tensions saccadées. Lu. Remis des disques. Laissé le temps courir dans le vide. Varsovie . Pour rien. La journée est passée comme ça, dans un claquement de doigts. Ca prend du temps de ne rien faire.
On est le 11 janvier. Je crois qu'on a volé l'hiver.
