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Août en touches humides et molles c'est étrange, cette atmosphère, pas désagréable, étrange. On a vu dimanche, les photos floues de Miroslav Tichy et ses appareils bricolés à se demander comment il a fait pour réussir à prendre toutes ces photos. Touchantes, belles, aux vapeurs érotiques, avec toutes ces jambes de femmes.
Touches humides et molles, le piano en obsession le soir, le matin, sauf hier, remplacé par du brouillard, mais je n'avais plus écouté les dernières sonates pour piano de Beethoven par Pollini depuis plus de quinze ans, j'avais oublié toute cette beauté. Mémoire passoire.
Ecouté Chauchat tout l'après-midi, ça me paraissait flou, c'était bien, pour ne pas voir le monde.
Chauchat comme Mme Chauchat dans La Montagne Magique de Thomas Mann. La femme qui offre à Hans Castorp la radio de ses poumons sur laquelle il fantasme. Probablement aussi floue que les clichés de Tichy...
Et puis ce soir, comme les autres soirs, le journal sur France 2 a ouvert avec ces J.O. de merde pendant qu'ailleurs, ailleurs, il y a la guerre...
