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Ah il faudrait écrire. Ici. Ou là. Peu importe. Ecrire. Mais ça tourne. En rond. Avec ces raideurs dans le dos. Qui se diffusent partout dans le corps. Ecrire. La ville qui enfle. L'envie de promenades d'automne, avec, sous les pieds, le craquement des feuilles mortes. Les quais, le fleuve. Peu importe lequel. Mais le fleuve. Flaner.
Mais je branche la guitare. Pour trois notes de rien. Avec plein d'écho. Puis je passe à autre chose. Pas en place. Pas la tête. Plus tard. Quand j'aurais le temps de penser.
Ca tourne. A en avoir le mal de mer. C'est pour ça. Dramamine. Et la Souris Modeste. Toujours en déséquilibre. Inquiétant. Quasi hivernal. Avec le vent qui siffle.
(Antony Gormley : Learning to think 1991)
